Ночь сигаретой прилипла к бесцветной губе. 
Где-то, в глубинах меня, марш играет Шопен.
Письма... Не перечитывать!  Всем - аутодафе! 
Что ж делать с кровью? Как яд  этот вылить из вен? 

Дым обещаний глаза выедает... Ору. 
Крутится, крутится  памяти чёрный винил.
Ну же, изыди хандра! Жизнь - красна на миру!
Стих напишу, мол: спасибо, что был и любил.

Так боголепно , умильно  и всё по уму! 
Что из того, что душа превратилась в нарыв?
Что из того, что вся влага  - в  отросшем  горбу,
Хоть и не жду в мерзлоте  африканской  жары?! 

Что из того, что причастие для куражу? - 
Ибо, постигла я: тот, кто не верит - блажен!
То распинаю его, то на крест восхожу, -
Казнью хочу заменить  ярость пыток  и плен.

Только вдруг сердце  предательски тАк защемит...
Разум бунтует, надежда -  ведёт к алтарю. 
И понимая, любви не исчерпан лимит, -
Снова шепчу: мой единственный, благодарю!